A veces me pregunto si mi relación con las letras ha servido realmente para algo. Soy testigo de lo que me parece mi descenso y, cansada hasta de frustrarme, observo inmutable la pluma sobre la mesa mientras mis años ruedan sobre una vida en la que todo es protagonista menos yo.

Y no, no es que no quiera fundirme con viento de letras volando como mariposas. Lo que pasa es que los borrones se han apoderado de mis manos. La papelera me pidió que ya no la llenara más de historias a medias.

¿Quizás fue demasiado precoz mi amor por este arte? ¿O mucha mi ingenuidad al no ver lo que la vida me traería? Miseria. Pero la miseria económica se puede sobrellevar, en cambio la miseria cultural y la ausencia de alma, ¿cómo?

Decidme si acaso una semilla recién germinada puede dar fruto cuando vive rodeada de topillos, cuando es pisoteada por gigantes vacíos de corazón, sufre los efectos de los incendios que asolan la zona y entonces llega un importante empresario que decide que eres un estorbo para su proyecto de centro comercial. Resistes por un tiempo, contemplando cómo el resto del bosque es extirpado cual peligroso cáncer para una forma de vida que debe a toda costa dominar. Y ya sólo hay asfalto. También en tu corazón.

Todo son obstáculos para crecer y dar fruto, pero no quiero ser parte del asfalto. Y así pasa mi vida, en apatía. Sólo tengo fuerzas ya para continuar existiendo como planta y nada más un milagro podría ayudarme a quebrar el suelo artificial que me rodea para que así puedan surgir las letras de mí en total libertad.

Más azabache y algún que otro porqué

Te sigues preguntando por esa brillante oscuridad, por la plenitud del vacío.

Es la sólida respiración del bosque, demasiado inmensa para el corazón humano.

Ahora rodeada de cemento, aunque libre al fin, me visita la lluvia que no moja, recuerdos casi desdibujados.

No es tiempo de buscar porqués, pero me aplasta el azabache, me atraviesa la melodía. Y sé que no pude romper cadenas, que no soy salvadora de nadie. Y que quien quiere libertad, camina hacia ella. Pero hay quien lleva tanto tiempo entre las paredes de su zulo, que las confunde con su piel. Y qué hacer, si yo misma anhelé por años huir de mi propia cárcel y lo que más se ama es lo que más se teme. ¿Cómo obligar al amante de la libertad a escogerla? Libertad de esclavizarse... he de respetar la opción, aunque...

No diré lo que siento, lo dejamos en "aunque no quiera". ¿Qué hago ahora con el azabache? Ojalá pudiese, sólo un instante, volar en él...

Se me enredan los porqués con los anhelos.

¿Serviría de algo ahora ser flor y despertar el silencio del bosque con mi fragancia? Mejor dejamos aquí esta locura. Mejor lo escondemos en el cajón de lo inaceptable, aunque un susurro me inquiete con su pícara pregunta: ¿eso es acaso libertad?

You Can Never Ever Leave Without Leaving A Piece Of Youth

And Our Lives Are Forever Changed

We Will Never Be The Same

The More You Change The Less You Feel

Rutina

La puerta de salida para la creatividad está cerrada. Una y otra vez subo al desván y allí está mi secreter, con algo de polvo. El papel resplandece iluminado por la luz del sol, que se refleja también en la punta de la pluma, deseosa de contar historias, misterios, aventuras... Hay suficiente tinta y papel. Todo está listo para comenzar a crear nuevos sueños, pero entonces, al acercarme, un sólido muro aparece entre el secreter y yo. Por más que golpeo, el muro no cae. Y allí me quedo, frustrada, viendo el reflejo del sol sobre la punta de la pluma, oliendo la tinta que no podrá cumplir su objetivo.

Vuelvo a la rutina, aún más cansada, desilusionada, sabiendo toda mi creatividad perdida.

Ya he ido tantas veces y siempre se repite.

¿Volver a subir? No lo sé... Sólo deseo poder sentarme y escribir, escribir, escribir... que jamás muro alguno me impida crear. 

Libertad que esclaviza. Yo elijo la verdadera libertad

Hay heridas enormes en muchos corazones, y sin embargo, sabemos que ninguna es imposible de curar. El amor, la paciencia, la humildad actúan como un desengrasante a la hora de eliminar todo el dolor y las afirmaciones destructivas arraigadas en nuestra mente.

Entonces, ¿por qué algunas personas eligen quedar atrapadas en esa tela de araña de su pasado? Personas que hablan de libertad, que ¡aman! la libertad, eligen en "libertad" el dolor del pasado

Eligen seguir haciéndose daño a sí mismas, pero no tienen en cuenta el daño que puedan causar a los demás. Imagina a alguien herido en un pozo y personas estirando su mano para ayudarle. Comienzan a alzarlo, pero en mitad del trayecto, esa persona decide que no quiere continuar, que es más fuerte el apego que siente por el pozo que lo que le espera afuera: la libertad en mayúsculas.

Tendríamos que diferenciar entonces entre libertad de elección, que es libre albedrío y libertad de cadenas, de las experiencias del pasado, libertad para seguir los deseos del corazón y no de la herida.

¿Por qué entonces llaman libertad a elegir la miseria, el dolor? Y no sólo eso, sino que fabrican una falsa personalidad que se aferra con ansia a esas cadenas y les engaña tergiversando los conceptos, haciéndoles ver que la verdadera libertad son las cadenas, que fuera del pozo, donde está el mundo libre, les espera una horrible celda.

Y en el pozo comienza a llover. Son las lágrimas de esas personas que sostienen al herido engañado por su propia mente. Los brazos se debilitan. Le insisten para que continúe, pero se ata aún más a la mentira. ¿Qué hacer? Algunos toman la decisión de soltarle. O puede que sea él mismo el que se suelte. De nuevo en el fondo del pozo se siente cómodo, pero el corazón de esas personas quedó dañado.

¿Dónde quedó la esperanza? Fue secuestrada por la mentira.

It Will Rain (Bruno Mars)

Esta melodía me trae otra al corazón y lo inunda con su agua salada.

Madrugada a media luz. Cotidiano regreso. Esta vez fui yo la valerosa princesa que se atrevió a caminar por los campos yermos de otro ser. Y en esos campos yermos... la melodía que evoca esta de ahora. Melodía que inspira una pequeña esperanza en medio de la frustración de una malograda vida.

Una vida llena de fracasos, accidentados todos los pasos, alas que mil veces intentaron despegar y no llegaron ni a alzar los pies del suelo, sino que acabaron destrozadas por el fango, deseos no escuchados de un corazón endurecido, inocencia violada.

Tan sólo una estrella en la inmensidad de una noche sin luna.

Yo me aferré a esa esperanza aunque sonaba a locura. Y a pesar de que el camino ha sido difícil, aquí estoy, sintiendo que mi vida y la restauración de mi corazón son un milagro. Y deseo fervientemente que todos los desiertos se conviertan en fértil jardín y que jamás se apague esta melodía, esta estrella alumbrando la noche.