Hago encaje de bolillos con las agujas del reloj y destruyo con mi torpeza el hogar de las arañas que acarician mi pecho y derraman un dulce sol desde mi vientre.
Sé que soy simple al decir que anhelo olas, que el invierno
evapora la lluvia temeraria. Pero es que el látigo no permite. Es su
naturaleza.
Si pudieras disolverlo en tu saliva y escupirlo lejos.
No. Aquí estoy yo, mirando la espuma del horizonte, sabiendo
que está bajo cero. Me lo han contado las agujas mientras atrofian insaciables
mis palabras.
Bravo, maestra!
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