Perlas suicidas

Ha muerto en mis entrañas

la perla que hasta ayer

ha sido negra estela

y fuego de mis pasos.

Triste ha callado

y se ha ido a vivir

a mi antiguo hogar,

al extraño país

que, sin merecer,

compartí con poetas

del pasado, tan presentes

ellos, tan ausente el tú

que un día fuiste,

que hoy has matado.

Camino por mis calles,

ayer llenas de vacío.

Hoy también a mí me matan:

ni son algo ni son nada.

Todo lo que guardo

y que se funde al mismo tiempo

con el antigrís

anticipa y repite

y muestra las ocultas

imperfectas, deformes esfinges.

Piedras, color neutro, geometría;

pasos que no lo son

porque no van

ni vienen ya.

Los persiguen paisajes tan conocidos,

fragancias ya retratadas.

Y sin querer apaga la sombra

nuevas sonrisas

de corceles blancos,

tan sanchescos.

Cargan los ojos

penas presentes,

eternas, vida

que no quiere ser,

que arrastra

sangre y estruendos,

y la camisa de seda

rasgada.

Y yo no quiero domingos

ni nochebuenas.

Lo que quiero es devolver

a las estrellas pequeñas

que me acompañan

risas, centellas,

pompas de jabón

irrompibles.

Pero, cómo,

si nací rota,

imperfecta,

irracional;

si a mí esa señora

me dio a oscuridad

y no a la luz

que me falta y que no tienen

bombillas ante-rebajas,

sueños que se pagan.

Y siempre el beso,

mi beso,

que mece a la luna,

que moja de diamantes,

que alivia la locura

y habla y susurra

flores al viento.

Y convierte las entrañas

en jardín. Y me recuerda

que un día cogí las ruinas

inabarcables entre mis manos.

Que hoy los pasos

son de nuevo mis pasos;

que siempre he sabido vivir

sin perlas suicidas.