Vuelvo con la mente opaca al destierro. Destierro ahora de notas. Separo pedazos del alma.
Para qué engañarme.
Soy yo la exiliada. Me exilio de las ondas que nacen del
vientre de la hoguera.
¿Quién le puso vida al tronco?
¿O en realidad muere ante mis ojos?
Tal vez solo trato de engañar a las cenizas.
A las cenizas que un día seré.
Si todo está hueco, ¿cuál es el sentido de este vacío por
una verdad?
¿Cuánto vale la verdad?
La cambio por la piel. La mente opaca me lleva de vuelta al
invierno en el nido.
O la mente cierta me salva de la falta de esencia.
Si es así, ¿por qué divido?
No puedo creer que las notas mientan.
No puedo creer que el fuego despedace la esencia.
No puedo creer que pierda, una vez más, las palabras que se
desparraman por el silencio de estas líneas.
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