Mis tormentas

Me baño con las tormentas de las que se quejan insolentes soles de cartón. Mis tormentas, que arropan cicatrices, que soplan deshechos nudos de mar. Humo que huele a diamante.

No valgo para ser rayo que besa la orilla. Soy olas que intentan gritar bajo ruinas de madera. Soy el famoso árbol que cae en medio de un bosque desierto. Soy piel insuficiente. Soy excesivas teclas de una polvorienta máquina de escribir.

Y también soy viento sordo para zarpas vestidas de algodón. Una nota fuera de la escala de manos de alambre. Un agujero negro hambriento de perlas que no agota.

Soy duda en la tierra y certeza en el aire.

Soy pluma y cuchillo en mi pecho cansado.