Espacios vacíos,
cuerpo desconectado,
viviendo ajeno.
Espacios en blanco,
grueso muro, no puedo acceder
a los espacios en blanco.
Mi alma pinta y pinta,
pinta dentro de mí,
se choca contra el muro.
No puede rellenar
los espacios en blanco.
Empiezo a criar moho.
Detesto mis palabras,
quemo estos esbozos.
Y sigo sin pintar,
y mi cuerpo vive ajeno,
cansado, casi inerte.
No me enseñes a pintar
si no puedo acceder
a los espacios en blanco.
¿Será el ladrón experto
mi única solución?
¿Podrá abrir un butrón
en este desconchado cuerpo?
Pásame, si lo tienes,
su teléfono.
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